Montre

Debout dans ce bus bondé, costume clair sur peau noire, élégant. Encore trop jeune pour paraître naturel, il tente une nonchalance sure teintée d’un soupçon de frime. Un peu trop mais ça lui va bien. Il m’amuse. Je ressens au fonds de lui léger manque d’assurance. J’imagine un rendez-vous important. Travail ? Mieux une femme ? Oui c’est sûrement pour ça que son parfum exhale autant. Son bras repose sur une barre du bus, prêt à la saisir au moindre écart du chauffeur. Il y porte une montre clinquante, probablement bon marché. Les objets clinquants sont souvent bon marché. Je m’y attarde histoire de savoir quelle heure il se fait mais ce que j’y lis est trop incohérent. J’imagine un voyageur arrivant d’un pays lointain qui rejoint sa belle quand je remarque la trotteuse immobile. Le temps s’arrête. Je suis face à un magicien capable de contrôler le temps, la seule chose que je pensais invincible. Et juste parce que je n’ai pas de montre il parvient à stopper l’inexorable écoulement.